Las amigas de Clàudia

Las amigas de Clàudia también habían salido a la calle esa misma tarde, para ellas bien fresquita, de febrero.
Iban pisando el asfalto ennegrecido bajo el contaminado manto de la noche barcelonina, mientras soñaban en otras ciudades y en otros tiempos.
Cada una por su lado, calladas las dos, las dos fantaseaban con tiempos y ciudades no identificados.
Olían el kebab cociéndose en los pequeños locales que bordeaban la rambla, descendían por ella, dejaban atrás la estatua callejera del gato de Botero.
Pero no reparaban en ello. No se fijaban en los paquistaníes vendiendo cervezas ni veían las tiendas de móviles todavía abiertas. No escuchaban la discusión a voces de una pareja, que se fundía con el silbido de una sirena y con el murmullo en diferentes idiomas de la gente.
No había Barcelona para ellas. Si comían noodles en el centro, hablaban de Japón y de Corea; si veían a un hindú con un turbante en el metro, exclamaban Ojalá pueda ir al Taj Mahal algún día. Querían visitar Nueva York, vivir una temporada en San Francisco, pasar un verano en Croacia y otro en Malta y en las islas griegas. Y sobretodo se morían por ver monasterios budistas en Nepal y también el desierto.
No habían marchado lejos y, sin embargo, en el fondo del fondo, en ese lugar en su interior adonde iban a parar todas las discusiones no oídas y todas las sirenas desatendidas, sentían allí que no había tanta prisa para eso.
Porque, esa misma tarde, al tiempo que seguían caminando representándose viajes y haciendo proyectos, más callejuelas estrechas les obligaban a respirar su aire medieval, más espigadas iglesias góticas se anteponían a sus ojos y más amigos como Clàudia estaban presentes en esa ciudad y en ninguna otra.